Hoy es un día de lluvia y estoy obligado a ir a trabajar.
Allí me siento un extraño, recibiendo y haciendo llamadas durante nueve rigurosas horas.
Los directivos de la empresa me pagan la mitad de lo que deberían y todos lo saben, mis compañeros también son concientes de eso, pero prefieren callar y seguir marcando esos asquerosos numeritos de plástico hasta que termine su jornada.
Para llegar al box que aplaca mis ideas y agiganta mis frustraciones, camino 5 cuadras y tomo un colectivo. Me bajo a
Mi abuela, llegó al país en 1874 y se empleó como obrera textil en la empresa Graf. Ella cumplía una jornada de 12 horas y cobraba un sueldo que apenas le alcanzaba para cubrir el alquiler de una pieza compartida y sus comidas.
138 años después, yo no logré cambiar la historia ni mi propio panorama. Tengo 38 años, una hija y una mujer de la que me divorcié hace 3 años, que continúa demandándome más de lo que le corresponde. Pero ese es otro capítulo de mi vida que no le contaré ahora.
Como le decía, todos mis compañeros se redimen ante las autoridades. Si paso en limpio, resumo que como ninguno se animó a levantar la voz, incluyéndome, todos somos explotados como producto de nuestra cobardía.
Hablaba de mi abuela y su historia y antes conté sobre mi vida y mi condición de trabajador frustrado.
Mi carta de presentación y mi currículum son desfavorables:
No terminé 7mo grado y mi promedio no pasa de 6. Pertenezco a una familia de clase media baja que no conoce los trabajos blanqueados ni los sueldos dignos y jamás ninguno logró sacar a los demás del pozo en que nacimos.
Llegamos al mundo y sobrevivimos a fuerza de sumisión
Así continuamos, perdiendo contra el paso de los días que se desprenden del calendario. Y la impotencia se hace eco en mis huesos cuando pienso que no fuimos capaces de cambiar aquellos planes que terceros idearon para nuestras vidas.
Frustrado
Redimido
Impedido por las circunstancias
Olvidado por mi condición de simple proletario
Obligado a malgastar mi vida para enriquecer a quienes me impiden y redimir.
Y ahora estoy acá, aprovechando mi franco en este hospital
y usted me está escuchando, porque hice una cola de 5 horas para obtener un turno de 40 minutos.
Después de todo esto que oyó, digame
¿Qué me queda por hacer?
¿La solución está en mi inconsciente?
¿Existe terapia que me arranque de mi condición de explotado?
Para abrir el juego... un poco de Juan Gelman.
Espero que les guste
El atado
Escribir sin contar es como vivir sin vida. Las palabras serán inocentes, pero no su relación. El contador traza una columna del "debe" y otra del "haber" y en la última anota los silencios que supo conseguir. Con las caras de una palabra quisiera hacer piedras y mirarlas todas hasta el fin de mis días. Esas caras siempre tienen otras fugitivas de la boca. Morder la piedra, entonces, es la tarea del poeta, hasta que sangren las encías de la noche. En esa noche navegará sin rumbo fijo, desconfiado de todo, en especial de sí, mirando espejos que cantan como sirenas que no existen. El poeta se atará al palo mayor de su ignorancia para no caer en sí mismo, sino en otro país de aventura mayor, muerto de miedo y vivo de esperanza. Sólo el dolor lo unirá muertovivo al vacío lleno de rostros y verá que ninguno es el suyo. Y todos serán libres.
